Siempre que el panorama se viene abajo
(por portugal o el pedernal, da igual)
me da el ataque existencial
y lo relleno todo de muchas letras,
no es tiempo de prender la luz todavía pero cuanto lo deseo
Una huida, un abrazo, un te quiero
nos vemos pronto.
Yo ya no sé que hacer conmigo
(entre más soy, menos existo)
Ni todos los vestidos de la primavera
ni las blusas de seda, me quitan esta pena
inmunda e iracunda que circula por mis venas
y así, escuchando los gritos que vienen de la calle
me impulso a creer que no hay futuro cercano, más que ficticio.

No se que más decir/escribir.

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